das cores

lá onde ela mora, as pessoas sabem o nome uma das outras. lá, é “fulano da esquina”, ou “seu zé do bar”. as crianças andam com o pé no chão e brincam como crianças, realmente – de pega-pega, de corrida. se maravilham com uma cama elástica.

lá se pode ver todas as estrelas à noite. e o ar puro causa incômodo a pulmões acostumados à poluição e a vários cigarros / dia. lá se pode ouvir o barulho dos grilos, e tem o pôr-do-sol mais incrível que você pode experimentar. e a sensação de sair do carro, e deixá-lo aberto, com a chave na ignição, para jogar uma partida de sinuca valendo uma coca-cola, é coisa que me assusta.

lá você sente a terra nos pés, e se suja, e isso não é coisa ruim. e você volta a ser criança. e, estando lá, você deixa as dores pra trás, e esquece que é adulto, e que o coração anda machucado, e que dói, sempre. mas sempre há uma foto com você, no celular – malditas câmeras embutidas. mas percebe que o melhor é deixar o telefone desligado, mesmo porque lá não há sinal.

e você vai vendo que as cores vão sumindo, ou melhor, vão adquirindo outras tonalidades. e o coração dá uma trégua. você sabe que é passageiro, mas ajuda. mas as cores insistem em mudar, a todo instante. mesmo que se esforçe para o contrário.

foi um final de semana de descobertas. talvez de mim mesmo.